Teresa González
Mirada de las plantas
que pláticas con mis ojos,
lanzas asesinas
del tiempo sin destino
Nada me dice el aroma de la selva
ante la vehemente misión
sin párvulo cuerpo
ni semblante arcaico
Algo se mueve vestido de imposible,
luz del camino
alfombrado de espinas,
¿lucha de siempre hasta mis días?...
¿Cuándo se quiebran
las púas de un sueño
que nació sin pedirlo
una tarde de junio?
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